(рассказывает Егор)
Пятнадцать месяцев назад мы уже вспоминали наш эпический отлёт на берега гостеприимной Турции (кто пропустил – читайте!), но нынешняя невинная попытка навестить родных в Кишинёве обернулась такими приключениями, перед которыми турецкая эпопея бледнеет, краснеет, беспомощно пожимает плечами и стыдливо удаляется с авансцены. И я вовсе не стараюсь просто заинтриговать читателя, тут уж не до красивостей: из песни слова не выкинешь, а, значит, остаётся лишь удивляться, к чему может привести совокупность моей безалаберности и крошечная ошибка нашего агента. Поехали?
Услугами в высшей степени достойного и приятного человека по имени Аншель, организовывающего нам все поездки, мы пользуемся уже больше трёх лет. При этом, самого агента, самого натурального фрилансера, мы ни разу не видели: общение наше происходит посредством телефона и электронной почты. Аншель неоднократно доказал, что он человек креативный, со множеством идей и приемлемых ценовых решений, так что, собираясь в очередной раз в Молдову (куда нами уже леталось при посредничестве агента через Ригу, Бухарест и Стамбул), мы просто написали Аншелю электронное письмо с примерными датами предполагаемой поездки и просьбой найти нам транзитные билеты подешевле. После недели-другой поисков, агент прислал нам электронные билеты. Лететь мы должны были через Вену, с минимальным временем ожидания между рейсами, так что погулять по австрийской столице нам не светило, но, поскольку город вальса и Моцарта в этом году уже был осчастливлен нашим посещением, мы не слишком расстроились. Просили мы следующие даты: вылет 3 августа, возвращение – 18.
Рейс отправлялся рано утром (в 6), поэтому, встав практически ночью, мы, принарядившись, загрузились с двумя нелёгкими чемоданами в такси (живём мы на четвёртом этаже, без лифта) и отчалили в аэропорт. Прибыли в «Бан-Гурион» по расписанию, привычно нашли на электронном табло номера окошек регистрации, быстренько прошли формальную проверку багажа и, практически не постояв в очереди, оказались перед милой девушкой, которая почему-то не пригласила ставить наши чемоданы на весы, а потребовала наши билеты. Поскольку электронные билеты прочно вошли в нашу жизнь, мы даже не потрудились распечатать присланные Аншелем копии – зачем, если их всё равно никто никогда не смотрит? (Хотя Юлька спрашивала пару дней назад, не стоит ли сделать распечатку? Нет, естественно, ответствовал я).
Объяснив девушке, что никаких билетов у нас на руках нет, я начал рыться в телефоне, точнее, в своей электронной почте, дабы отыскать нашу переписку с Аншелем и показать наши злополучные билеты девушке, которая мне уже не казалась такой милой. Всё это заняло добрых минут пять-семь, но не слишком облегчило нам жизнь, поскольку когда я сунул девушке под нос экран мобильного телефона, она огорошила нас известием, что мы, судя по всему, никуда сегодня не улетим. Поскольку билеты у нас на 3 сентября!! Да, да, я НЕ ПРОВЕРИЛ даты!
После непродолжительной немой сцены мы побежали к окошку, за которым обретались представители австрийской авиакомпании. Здесь нам популярно объяснили, что: а. билеты наши действительно заказаны на 3 сентября (и оплачены, между прочим!!); б. не надо орать; в. свободные места есть только в бизнес-классе, и доплачивать за каждое надо по тысяче долларов; г. подобных рейсов в ближайшие 24 часа не ожидается.
Вопрос «что делать?», несомненно, остро стоял перед представителями русской интеллигенции, однако, в 5 утра в международном израильском аэропорту «Бен-Гурион» нами он был прочувствован особо остро. Я начал звонить Аншелю, который, естественно, не отвечал, а Юлька выяснила, что где-то на втором этаже необъятного здания есть офис компании «Дизенхаус» (НЕ реклама!), в которой трудится наш агент. Оставив чемоданы у одной из сердобольных девушек, мы рванули искать. И довольно скоро в ряду офисных помещений со стеклянными передними стенами обнаружились знакомая вывеска и несомненное отсутствие признаков хоть какой-нибудь жизни. На стекле был крупно наклеен телефон, по которому я тут же начал звонить (оставив, тем временем, два голосовых, текстовое и электронное сообщения Аншелю, который упорно не отвечал). Не слишком надеясь на что бы то ни было, я всё же позвонил. И – о чудо! – мне ответил бесконечно уставший от жизни (клиентов, жары, телефона, меня, офиса, Израиля, тесной обуви – нужное подчеркнуть) женский голос. Стараясь не слишком орать (и не подвывать от ужаса), я объяснил ситуацию. Меня попросили подождать и отключились. В этом месте Юлька, державшаяся молодцом и даже старавшаяся не смотреть на меня, начала всхлипывать. Чтобы не стоять на одном месте, мы вернулись (расстояния в нашем аэропорту, если кто не в курсе, мягко говоря, немалые) к офису австрийской компании и переспросили, точно ли не осталось свободных мест. Может, бронь какая завалялась? Нет, не завалялась. Пришлось уныло забрать чемоданы и отправиться на третий этаж, к стойке компании «В последний момент», которая может организовать билеты на самолёт прямо здесь и сейчас, не отходя от кассы. В это время мне позвонила представительница компании «Дизенхаус» (какая, к чёрту, реклама?) и грустно сообщила, что, судя по всему, произошла ошибка, но: а. она не знает по чьей вине весь этот сыр-бор начался; б. агент не отвечает (а то мы этого не заметили!) и что-либо выяснить невозможно; в. можно попробовать что-нибудь сделать, но она предупреждает, что деньги за билеты нам не вернут – такое, мол, было условие их продажи. Попросила подождать и отключилась.
Следующие полтора часа я бы с удовольствием как-нибудь исключил из своей жизни, поскольку единственным светлым пятном в их чёрной беспросветности был классный мужик, представитель компании «В последний момент», который добросовестно пытался найти хоть какой-нибудь способ доставить нас в Кишинёв. В разгар сезона. В один из самых дорогих (по цене билета) европейских городов. Он честно пытался, называл различные суммы и варианты, а мы выгребали деньги, свои, которые планировалось прогулять в Молдове, и чужие, на которые мы должны были купить сигареты в «Дьюти фри» или передать по назначению. Считали. Потом я смотался к банкомату, опустошил свой банковский счёт, и так предельно опустошённый предстоящей поездкой и поменял доллары по грабительскому курсу (платить за билеты нужно было в шекелях). Всё это перемежалось звонками усталой женщины, которая ничего не могла найти, попытками дозвониться до Аншеля и бесконечными трупами умирающих нервных клеток.
По истечении девяноста минут мы стали счастливыми обладателями двух билетов до Бухареста (стоившими дороже, чем транзитные, через Вену в Кишинёв), куда мы должны были прибыть в 3:30 утра 5-го августа, а улететь 21 августа в 9 вечера. Каким образом мы должны были добираться из румынской столицы в столицу молдавскую оставалось загадкой, поскольку поезд отправлялся с бухарестского перрона лишь в 7 вечера, а мотаться по городу с двумя чемоданами нам как-то не улыбалось. Также как и ехать на рейсовом автобусе.
Решали мы эту проблему, сидя в аэропорту и параллельно сообщая родственникам, что «ша, ша, никто никуда не едет», если перефразировать известный анекдот. В итоге, выяснилось, что есть вариант с какой-то маршруткой, каковая может забрать нас прямо из аэропорта. Злые, голодные и жутко уставшие, с двумя чемоданами и жалкими остатками денег, мы отправились домой.
Добраться до Холона из нашего аэропорта можно на поезде, правда, на ближайшей станции нужно пересесть в другой состав. Стоит ли говорить, что переходя с одной платформы на другую в Тель-Авиве, я перепутал номер платформы, и мы, вместо Холона, уехали в место под названием Кфар-Хабад – мы даже не представляли себе что такие есть в центре страны! Просто платформа, с двумя-тремя глубоко «датишными» (очень религиозными) евреями и «степь, да степь кругом». Сверившись с расписанием движения поездов, я обнаружил, что ближайший состав на Тель-Авив появится здесь не ранее, чем через час. Выйдя (с двумя чемоданами, помните?) из так называемого здания вокзала, мы поинтересовались у охранника, можно ли здесь найти такси. На что получили резонный ответ, что такси здесь, пожалуй, не ездят. Могли бы и сами заметить. Я вернулся к единственной кассе, возле которой стоял очередной религиозный бородач в белой рубашке, и спросил у кассирши, где бы мне взять телефонный номер, по которому можно вызвать такси. Она промолчала, а бородач, ослепительно улыбаясь, сообщил, что с минуты на минуту здесь ожидается поезд. Когда я спросил, уверен ли он в этом, бородач обиделся и сказал, что он, вообще-то, начальник станции. И вышел с нами на платформу, дабы встретить поезд и посадить нас в него лично. А по дороге сказал, что мы не первые, кто путает платформы на тель-авивской станции.
Вообще, если бы всё не было так грустно, мы бы, может быть, и посмеялись. Но смеяться как-то не хотелось.
Вернувшись, наконец, в пустую квартиру, с отключённым холодильником и принявшую какой-то нежилой и чужой вид с нашим отъездом (два чемодана, четвёртый этаж), мы не могли поверить, что всё это – таки реальность. Но приходилось с этим смириться. Тщательно пересчитав оставшиеся деньги, я сел на велосипед и поехал в магазин, чтобы купить хлеба, колбасы, консервов и прочей сухомятки, которая должна была помочь нам продержаться эти два дня. По дороге заказал такси до аэропорта на вечер 4 августа и на этом наши деньги закончились окончательно.
Дома, путём переговоров с двумя мамами, мы выяснили, что из бухарестского аэропорта нас заберёт маршрутка (серая, комфортная и восьмиместная, по их описанию), с водителем по имени Октавиан, которая отвезёт нас и ещё парочку человек в Кишинёв. Сердобольные родительницы оплатили наши билеты и передали нам сока, хлеба, сыра, веер и румынские леи на всякий случай. Хоть никто и не верил, что мы остались ВООБЩЕ без денег (то есть, если маршрутка гипотетически не приедет – нам капец, если пользоваться кишинёвским лексиконом). Плюс ко всему мы должны были ехать не менее двенадцати часов (что нас вообще шокировало, так как расстояние между двумя столицами вполне лояльное – километров 450-500).
На следующий день со стойким ощущением дежа вю мы отключили все электроприборы, спустились с двумя чемоданами с нашего четвёртого (мышцы у меня, кстати, чувствовались ещё со вчера), погрузились в такси и поехали в аэропорт.
Прошли регистрацию, сдали багаж, сели в самолёт, пролетели полторы тысячи километров, приземлились и получили багаж мы без приключений. Приключения начались чуть позже, когда согласно указаниям Октавиана мы вышли в малюсенький холл аэропорта и устроились на скамейках справа. Водитель должен был нас забрать в 4 утра. Естественно, ни в 4, ни в полпятого никто за нами не пришёл. Я нервно ходил на стоянку перед аэропортом и обратно, а Юлька уговаривала меня позвонить тёще (благо работал роуминг), которая была связующим звеном между водителем и нами. Координат своих Октавиан не дал, сказав, что связаться с ним никак нельзя. Наконец, когда я уже достал было телефон, появился водитель с четким отпечатком подушки на щеке и сообщил, что он опоздал, потому что заблудился.
Нас препроводили в машину, передали пакет со съестным и… мы принялись ждать остальных пассажиров. Ими оказались женщина лет сорока и семья, состоящая из мамы, папы и двух детей, трёх и полутора лет.
Как мы ехали, КАК нам было жарко в непроветриваемой маршрутке, обитой ковролином, и КАК мы хотели убить двух детей, трёх и полутора лет, я умолчу.
Апофеозом всего этого оказалось, естественно, пересечение румынско-молдавской границы в районе 11.30 утра, а от границы до Кишинёва – час езды. Новое сообщение о нашем новом незапланированном приезде (ожидались мы в 7 вечера) в очередной раз повергло родственников в шок, и мы триумфально въехали в Кишинёв. Ура.
Дорога обратно должна была быть куда приятней: двухместное купе, поезд, идущий ночью и прогулка по Бухаресту.
Кто: Егор, Юля.
Когда: 3-5 августа 2012 года.